Abrir la puerta al pasado.
Las paredes viejas, reconocidas en la memoria.
Entrar despacio. Sigilosamente.
Para no quebrar el momento del solitario reencuentro.
Los años vividos regresan en imagenes color sepia.
Como viejas fotografìas con lentos movimientos.
La habitaciòn donde ayer se cobijaron mis sueños.
Ternura de hijos soñados. Pintura fresca. Risas alegres.
El aroma dulce de una torta de cumpleaños.
Las zapatillas rosadas patinando en la escarcha.
Mañanas de frìo. Tardes soleadas. Apacibles.
Con las voces infantiles atrapadas en la hamaca.
El tic tac del reloj hace presente a destiempo.
La camioneta marròn las regresa al colegio
Y en el marco de la puerta el eco de cada abrazo.
El corazòn se ilumina y recuerda.
La mesa tendida. Con las tazas humeantes.
Sonidos de guitarra marcando otros tiempos.
Aquellos de sonrisas amplias, de gestos tiernos.
La caja de herramientas. Los libros en la silla.
Las muñecas jugueteando en el piso.
Desde el televisor, la carrera de autos termina.
Las palabras de amor se cobija en el papel amarillento.
Los cuadros se desprenden. La cama està vacìa.
Y el sonido de otras voces dicen lo inexplicable.
Como las hojas al viento, se escapa entre los dedos.
En las paredes vacìas, en el patio abandonado.
En el doloroso silencio expandido hasta los vidrios.
El espìritu atormentado ya no tiene preguntas.
Y en las vigas de la casa, quedò atrapado el recuerdo.
de Mònica Figueroa
de Mònica Figueroa
1 comentario:
te felicito por cada palabra que dices. Espero màs material por que esto promete ser muy interesante.
Soy viuda desde hace dos años.
Sin hijos. Y tu dolor ya aceptado me recuerda a la rabia del mio.
Gracias Mònica por tu idea
Soy Celeste. Te escribo desde España
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